Festa estranha

Quando se passa anos divulgando textos espiritualistas pelos quatro ventos, é inevitável que surjam dúvidas e curiosidades acerca de quem os escreveu, de que forma, com que propósito, etc.

Eu tenho há muito tempo me protegido pelo personagem – ou máscara – de mim mesmo, uma prática que uso desde cedo, e que certamente faz parte do toque “impessoal” que dou a maior parte de meus artigos... Já se muitas de minhas poesias revelam-me mais do que gostaria, sempre posso recorrer à solução de Pessoa, e dizer que “o poeta é um fingidor”.

Faço isso não por algum desejo de ludibriar os leitores, muito pelo contrário – exatamente por um desejo de ser o mais sincero possível. Todo médium, exu, ou artista que compreende de onde vem a maior parte de sua inspiração, sabe que o que importa é a informação passada adiante, a luz que veio e refletiu-se de alguma forma incerta. Quanto mais nos “intrometemos” entre a luz e quem a observa, mais corrompemos sua luminosidade. Borges chegava quase a se desculpar por ter sido através dele que seus textos chegaram, e não através de outro escritor – ele sabia, era tão somente o mensageiro.

Por outro lado, há um desejo genuíno de se saber como alguém que, por alguma razão, escreveu algo que nos tocou a alma, chegou a tal compreensão. Ainda há outros que duvidam, e sentem que em alguns de meus textos sua dúvida quase encontrou algum porto seguro onde atracar – e gostariam muito de saber como diabos eu, o autor, chegou a acreditar, chegou a ter certeza de certas coisas estranhas.

Devo alertar que não tenho certeza de quase nada. As duas únicas certezas que nasceram comigo nesta vida foram as da existência de Deus e de que esta vida não é a única vida... Em todo caso, ter certeza de Deus não me foi de tanta valia se a maior parte das interpretações de Deus que conheci durante a juventude me soaram falhas e muitas vezes absurdas; Já tudo que a certeza de que esta não era a única vida me trouxe, a princípio, foi uma crença arraigada de que eu era, de alguma forma, louco. Ou eu era louco, ou quase todos os outros eram – pois sua interpretação de vida após a morte, de um Céu de Ócio e de um Inferno de Dor, era para mim ainda mais absurda do que a visão de um deus Senhor dos Exércitos.

Então eu tive de buscar muito, tive de esbarrar “por acaso” em livros dos sábios de outrora. Tive de chorar novamente quando revi a cena em que Sócrates bebe cicuta, tive de uma vez mais ouvir a Divina Canção de Krishna, ainda novamente deixar que as rodas percorressem os velhos sulcos do Tao... E, finalmente, uma vez mais morri junto com o Cristo, e renasci em seu novo mundo – o reino de Deus, este mundo.

Mas apenas o conhecimento, apenas reler o que já li tantas vezes, não era o suficiente... Eu também precisava praticar, investigar, ir aonde coisas estranhas ocorrem, participar de festas, entoar canções, sentir as inúmeras formas com que as almas têm se comunicado entre este e o outro lado do véu.

Também me inteirei do que a ciência tem descoberto, e me maravilhei... Ora, mesmo nos mundos desconhecidos dos átomos a natureza faz questão de derrubar quaisquer esperanças que tínhamos de obter uma certeza que fosse... Não sabemos, não podemos saber, teríamos de escolher: ou conhecer a posição de algo, ou a velocidade de seu movimento. E tal dança em turbilhão se estende também a todo o espaço-tempo: um tecido estranho que surgiu de algum ponto singular, e tem se expandido ad infinitum, nos carregando em torno de nosso pequeno Sol como o vendaval carrega um graveto (e nós somos apenas a formiga com as garras fincadas na madeira).

Esta será, portanto, a descrição da festa estranha. Uma série de contos onde procurarei narrar episódios de minha própria vida, esta vida, particularmente os da juventude... Através da narração de minhas buscas espirituais, espero poder demonstrar como passei a ter uma certa convicção de que coisas estranhas afinal realmente existem – o que não significa que as compreendemos por completo, ou que nalgum dia iremos compreender (ao menos, enquanto homens ou mulheres).

Longe de mim querer afastar o seu ceticismo. Toda dúvida é divina. A única certeza não é a morte, mas o mistério da vida – o paradoxo de uma existência a girar como calha de roda em torno da eternidade de um único momento, este estranho momento.

Para assegurar que não confiem facilmente no que lhes trarei, devo alertar sobre as regras do jogo: pelo menos um dos próximos contos (ou um em cada dez, se eventualmente chegar a escrever tantos) será absolutamente falso, uma descrição de algo que nunca ocorreu... Os mais atentos saberão, talvez, que se trata de algo absurdo em termos espiritualistas. Mas os mais atentos estão de plena posse de sua dúvida divina, e essa regra não é para eles, mas para os que se deixam levar facilmente por ideias alheias.

Finalmente, existe a questão do “porque afinal, escrever?”. Porque se esforçar? Porque querer ditar o rumo a seguir? Bem, eu não dito rumos, apenas aponto para certos caminhos por onde a carroça de Lao Tsé passou, e que parecem os mais convidativos, ou pelo menos os caminhos onde sofreremos menos. Já sobre “o escrever”, o faço primeiramente para organizar minhas próprias ideias, para só então ter alguma condição de poder passar adiante alguma luz que tenho certa confiança de que servirá para a melhora, e não para a piora.

Hoje melhor do que ontem, amanhã melhor do que hoje. Eu escrevo para melhorar a vizinhança. Quanto melhor a vizinhança, melhor o condomínio. Um dia, todos sairemos do condomínio fechado para o oceano do Cosmos. Até lá, terão sido muitas festas estranhas... Estas são só algumas delas.

» Rolando poliedros

» Fotografando auras

» Esperando a Nave-Mãe

» Orando em teatros

» Gritando nas montanhas

» Dançando com ciganos

» Imaginando dragões

» Abrindo portas na mente

» Esperando Jesus

» Encontrando Eu

» Mergulhando em corações

» Avistando tribos

» Veja as festas estranhas mais recentes

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Crédito da foto: Brooke Fasani Auchincloss/Corbis